清晨的陽光啄破薄霧淡淡的夢,也敲醒我微微的睡意。仿佛有一滴露水滑入了脖頸在這童年潛藏的小鎮(zhèn)里,我覺得陽光分外明媚而清晰。
熟悉的空氣,熟悉的天,舊時的木門檻,舊時的桌。放假歸來的我仿佛剎那間被陽光卷進(jìn)了漩渦,又一次跌落在故鄉(xiāng)這個迷人的起點。
祖父的搖椅吱呀地晃著,祖母的蒲扇驅(qū)走了炎暑的難耐。老院是納涼的最好去處,即便是風(fēng)著了火滿世界跑的天氣也不例外,祖母寬大粗糙的手執(zhí)著蒲扇,時斷時續(xù),撩起人煩躁的心緒。祖父不再望著田壟說往事,只在一旁愣愣地出神。
因為重新砌墻,原在我家老院的一棵榆樹移到了鎮(zhèn)尾一戶熟人家,幾個月的煎熬,樹死了。遷死的樹出土?xí)r,樹根似胡攪蠻纏,爛得如啃蝕過一般,樹梢無力地垂著,儼然是個吊死鬼,沒了往日遮天蔽日的雄姿。
那也是我幼時躲迷藏的小伙伴呀!我常喘著粗氣藏到它寬厚的樹干后,小手摳緊了翻起的將要剝落的樹皮,吁著氣兒側(cè)著臉兒偷看鄰家同年的孩子是否發(fā)現(xiàn)自己,即使暴露了行蹤,臉也笑得通紅。惹得一身泥后,再被祖母罰站在老榆樹前,陪伴我的依舊是它。
如今的它年過幾十旬,卻連這小小的移栽也經(jīng)受不住,我禁不住惋惜起來。
祖母額角的皺紋一疏一密,或緊或弛,仿佛有著欲說不能的哀事。良久,她轉(zhuǎn)向祖父:“老頭子,我說是守土啊,也罷了。”祖父點點沉重的頭顱:“樹的確像人,守土……”
守土?我迷惑了,卻又從祖母傷感的深情中恍然大悟:確實是守土。一顆種子,居鎮(zhèn)北,生鎮(zhèn)北,蔭庇鎮(zhèn)北,這里的空氣、藍(lán)天,院里的木門檻,屋內(nèi)的桌,哪一樣它不日夜相伴?更是這腳下的一方土壤,無論貧瘠與肥沃,都哺育了自己的生命,又怎能脫離,脫離這生命的根基?
祖父母的一生也在這樣一個小鎮(zhèn),大沒有出過省城,小就在自己庭院,在不離不棄的老屋里,安安心心的藍(lán)天下……
我的耳邊是工人抬磚搬瓦的號子聲,眼前是機器轟鳴的建筑工地;我又何時能聽一聽樸素的鄉(xiāng)聲,見一見那與樹一樣守土的人?我們多數(shù)人的童年隱匿在這個地方,我們又怎能不堅守這份重于泰山的鄉(xiāng)情,堅守這源自內(nèi)心的美麗?
樹的守土情,人的守鄉(xiāng)意,像萬顆珍珠里淘出的璀璨,成為我內(nèi)心最值得堅守的美麗。